Cerca de quatrocentos maduros foram ao cinema e, ao que parece, estiveram a ver um filme que já todos tinham tido o prazer de apreciar em ambientes mais íntimos, do tipo de, em família, ou em rodas de amigos mais ou menos concorridas.

Desta vez puderam falar mais alto, até porque as condições sonoras sempre eram um pouco melhores e as gargantas estavam mais abertas devido ao contágio entusiástico que se gera numa atmosfera previamente excitada de fora para dentro.

Foi um acontecimento sem par na história multisecular do país, acontecimento que começou pra aí uma semana antes e continuou nos dias seguintes, não se sabendo quando vai acabar, tal a retumbância que ganhou nos media.

Até há quem diga que teve um impacto muito maior na opinião pública que as peripécias da selecção nacional de futebol desde a estadia em Viseu até à sua saída da Suíça.

Cerca de quatrocentas pessoas!... Mas que acontecimento!...

Tudo indica que aí nasceu a grande mudança que vai levar o país ao topo das grandes nações, devido às descobertas inéditas ali reveladas pelas grandes cabeças que se abriram de par em par, pela primeira vez, resolvendo os grandes problemas do país e, mais modestamente, do mundo inteiro.

Ninguém esperava tanto, apesar das espectativas serem muito elevadas.

Agora, ninguém mais tem o direito de impedir o avanço daquela onda gigante que saiu do cinema e inundou Belém, São Bento, Terreiro do Paço, Largo do Rato e, calculem, até inundou as pontes 25 de Abril e Vasco da Gama, onde o trânsito ainda se faz a meter água, o que levou ao cancelamento do pagamento de portagens. Quem diria!...

Agora, e já não é sem tempo, haverá um consenso nacional à volta dos heróis que redescobriram o país e a sua gente. Agora, todos estão convencidos de que nunca mais haverá pobres. Agora, todos sabem que nunca mais haverá um único desempregado. Agora, é ponto assente que nunca mais será preciso virem para a rua contra as desigualdades sociais

Com grande confiança, o país ficou a saber que no filme exibido, se demonstrou que nenhum português vai ter menos rendimento mensal que cada um dos cerca de quatrocentos espectadores daquela sessão de cinema.

Finalmente, houve apelos constantes a que nenhum português, de agora em diante, tenha medo seja do que for, ou seja de quem for.

Mas, cá fora, à saída, ainda se ouviu um desabafo:

“Eu só tenho medo da fome!...”

O meu umbigo é diferente do teu. Já sei que querias que dissesse porquê, mas não vou dar-te argumentos para me contrariares. A minha teoria não difere nada daquela que toda a gente defende.

Cada um realça o seu, até porque não é fácil andar a espreitar o umbigo dos outros, para os poder comparar. O nosso é sempre o melhor, o mais giro, sobretudo para quem passa a vida a mirar o seu próprio umbigo.

Ele é o centro de nós próprios e representa a nossa origem, o ponto de abastecimento que nos fez crescer do nada até ao pouco ou muito que somos hoje. Há quem não suporte a ideia de que o cordão que deu origem ao umbigo deixou de ser a fonte inesgotável da maminha.

Não era preciso fazer nada. Depois, o cordão foi-se e ficou o umbigo. Foi uma porta que se fechou, dando origem à abertura de outra porta que se chama boca. Começou então a necessidade de fazer alguma coisa para que a ela chegasse a tal maminha. Que mais não fosse, um choro de vez em quando, para lembrar a abertura do acto.

Foi aí que começou o martírio do trabalho.

Mais tarde passou a ser necessário procurar cada vez mais a maneira de encher a boca com o pão suficiente para que a barriguinha não começasse a dar horas.

O trabalho para o conseguir foi sempre aumentando, como foi sempre aumentando o olhar cada vez mais saudoso para o próprio umbigo, o centro do mundo que impede muita gente de procurar ver o umbigo dos outros, mesmo que ele esteja ali na sua frente em barrigas nuas e vistosas de meninas ou mulheres desejosas de que os olhares mais pérfidos se fixem nos seus umbigos.

Elas gostam de mostrar os seus umbigos tentadores, enquanto os homens gostam de os ver, por vezes com alguma sofreguidão. Porém, isso não quer dizer que gostem mais dos umbigos delas do que dos seus.

Ninguém tem dúvidas de que nada é mais importante na vida, que olhar para o nosso querido umbigo.

A região do Douro deu ao país o excelente Vinho do Porto, que não me atrevo a qualificar para lá do adjectivo com que o antecedi, por falta de qualificação da minha parte para o fazer correctamente. Mas não deixo de o saborear com aquele prazer que nos dá tudo o que é bom.
A Ilha da Madeira, paradisíaca região autónoma distante da parte continental deste país tem, igualmente, o seu excelente Vinho Madeira que, certamente, tem os seus apreciadores convictos, e possuidores de um gosto de que não se pode duvidar, pois os gostos não se discutem.
Tanto o Porto como o Madeira, deliciam muitas gargantas secas, nas mais diversas situações, com a diferença de que o Porto é continental, enquanto o Madeira é marítimo, mas também nacional. O continental dá-se melhor com o nacional do que com o marítimo, facto que já provocou alguns travos amargos a apreciadores menos qualificados.
Porto e Madeira têm muitas semelhanças na sua gestão empresarial, nos seus enólogos, nos seus produtores e nos seus cabeças de cartaz. Vinhos finos, é verdade, mas nem sempre vinhos meigos ou agradáveis, se tivermos em conta que sobem à cabeça de quem abusa deles, de quem se serve da fama deles, provocando verdadeiros ataques de histeria, de incontinência verbal e desenfreada malcriadice, aproveitando o facto de ninguém ser capaz de contrariar aparentes comas alcoólicos, que por vezes parecem mesmo autênticos.
Ainda está por explicar a razão desta coincidência de Porto e Madeira, com paladares distintos, apresentarem semelhanças tão flagrantes nos efeitos que produzem, nas reacções que provocam, na paranóia individualista e maldosa que desencadeia.
Como é evidente a culpa não é dos vinhos Porto e Madeira, ambos excelentes. A culpa é de quem não sabe tirar deles o lado bom, as virtudes da sua doçura, em detrimento dos azedumes que propalam, podendo vir a provocar perigosas associações de ideias negativistas que prejudiquem a imagem de dois produtos distantes geograficamente, mas tão próximos na dialéctica que os cerca e os prejudica inevitavelmente.
O Porto e o Madeira são bons de mais para subirem a cabeças tontas. Pior ainda se as tontices provocarem ressacas que são, inexplicavelmente, muito semelhantes.
 

A poeira, em muitos aspectos, tem características semelhantes ao fumo, quando ambos conseguem diminuir a visibilidade e afectar a capacidade visual dos nossos olhos. São fenómenos naturais, se considerarmos que a terra, o vento e o fogo são os seus causadores, mesmo que o ser humano não tenha aí qualquer interferência, sendo apenas a sua vítima eventual.

Porém, o ser humano também pode provocar esse fenómeno, levantando poeira propositadamente, com a finalidade de turvar os ares e confundir os seus semelhantes, quando não lhe interessa que eles vejam as coisas com clareza, ou lhes queiram impingir uma visão turva e distorcida dos factos.

Transportemos esta realidade para o futebol, teatro de todas as paixões, razão de todas as poeiradas e fumaradas que escurecem muitos gabinetes, de muitas personalidades que deviam andar preocupadas com outros jogos mais limpos e muito mais benéficos para as pessoas e para o país em geral.

Nos campos pelados ainda há poeiras naturais, mas esses já são poucos e de irrelevante importância para o grande público. Os estádios com relva impecável, não raras vezes são inundados de fumos indesejáveis mas, quanto a poeiras, apenas lá entram aquelas que certos sujeitos têm o mau hábito de atirar para os olhos de quem apenas queria ver bola e jogadores, mas acaba por assistir a exibições vergonhosas de más consciências, turvadoras de tudo o que devia ser espectáculo límpido, para ser emocionante.

Esta poeira pseudo desportiva entranhou-se de tal modo no país, que já ameaça a coesão nacional, pretendendo dividi-lo em mouros e celtiberos, só porque há uns sujeitos enferrujados que, sarcasticamente, e a toda a hora, se arrogam de invencíveis permanentes e antecipados, com direito a achincalharem os seus adversários, só porque sentem as costas quentes por quem toda a gente conhece como travões de tudo o que é limpo, mas ninguém tem coragem para denunciar de uma vez por todas.

Esta poeira que anda no ar é tão densa, como denso é o mistério que permite tanta lata, tanta baboseira, tanto descaramento, perante factos que ninguém refuta, mas que quem de direito não consegue punir por, aparentemente, se sentir enleado em teias que levaram a constituir-se em autênticas redes, que já parecem indestrutíveis, tal a malha burocrática que as protege e as torna quase inatacáveis.

É por isso que o país está doente. E muito dificilmente se curará enquanto o vírus que o corrói não for destruído por um potente antibiótico, ministrado por médico competente mas, sobretudo, muito corajoso, para se livrar das poeiras, das teias e das redes que tudo tentam para que a infecção continue.

As poeiras podem não matar, mas o vírus que nelas se esconde pode ser mesmo fatal.